Ontem falei com as estrelas do céu

À noite,
Ontem,
Olhei o céu
Numa imensidão imensa
De legiões negras polvilhadas de luz,
De milhentos pontinhos brilhantes
Salpicando de magia
Um negrume sem fim.

Ontem,
Pela noitinha,
Procurando a fantasia
De tantas luzinhas tímidas,
Soltas, minúsculas, vogando
Sobre todos nós,
Descobri, bem por cima de mim
Dois pontos fantásticos
Enigmaticamente explodindo
Faiscando, intensos, enérgicos
E quedei-me ali,
Surpreso, aprisionado,
Olhos nesse mapa salpicado de luz
Sem noção do que quer que exista
Ou seja, nem do tempo, nem do espaço,
Simplesmente fascinado
E prisioneiro,
A olhar,
Aprisionado mesmo,
Pelas projecções de luz
Pela dança dos dois raios
Que lá do alto
Directos a mim
Me transformaram em estátua
Só, ali, sem agitações nem medos
Entregue, solicito, ser dado,
Olhando,
Sempre,
Naquele alto sem margens
Os dois pontos de encanto
E brigas de luz
No céu sem fim.

Ontem à noite,
Apercebi-me, por fim,
Que aquelas estrelas luminosas
Que tudo e nada parecem
Não sendo comparáveis com coisa alguma
Com um brilhozito sem igual
E onde todas as cores se revelam
(Existe ínsito, aí,
Nessa amálgama de fascínio
Amor,
Promessas,
Sonhos intermináveis),
Mais não eram, as estrelinhas,
Que a projecção dulcíssima
E linda do teu olhar,
E esses olhos me fascinando,
Me tocando quase,
Me transportaram, voando,
Ao outro lado do mar,
Do mundo,
Do que realmente existente
E do que não existe,
E, me aproximaram de ti.

Ontem,
Noite dentro,
Estivemos nos olhando,
Olhos nos olhos,
Eu e tu,
Falámos de amor,
De um dia,
De nós.

Pela noite fora
No céu estrelado de ontem
Estivemos juntos,
Lado a lado,
Imóveis, nos entregando,
E conversámos, e nos tocámos,
E prometemos,
Entre mil candeias acesas
Suspensas na quimera de um mundo
Que decidimos tomar os dois,
Um amor sem fim.

Ontem
Os teus olhos foram meus
E os meus, inquietos, loucos mesmo,
Se entregaram, felizes, a ti,
Na magia da noite,
À luz das estrelas,
No sonho,
Na luz do teu olhar,
Ontem...

O nosso ponto... de encontro

Entre a teia da aranha disfarçada num lugar inacessível, onde a predadora espera friamente a incauta vítima, e o labirinto de galhos que em todas as direcções se entrecruzam na espécie de árvore que é a nossa vida, existe, na complexidade de figuras, de quadros, de vias, uma semelhança que não deixa de nos fazer reflectir nos milhentos perigos, que nas duas exposições se projectam.

A terrível aranha edifica laboriosamente essa intrincada teia, essa espécie de rede de perdição, onde se vai perder um qualquer bicharoco, que por ali, naturalmente deambulava.

Nas ramificações da aparentemente desorganizada vidovia, tal qual na teia de seda, encontram-se ocultos perigos, dificuldades, tensões, circula-se aí, muitas vezes inconscientemente, desafiando as leis da física, e defrontando desabrida ou irresponsavelmente a própria morte. Cada passo, cada momento, uma paragem, um tomar de fôlego, um quedar-se para ver, ou somente estar, podem traduzir-se num instante carregado de dramatismo, num momento de perturbação, num confronto entre uma realidade que repentinamente se nos pode revelar das piores formas. E tudo isso, quando tranquilamente, caminhamos, igual a todos os dias, do mesmo modo, por locais que nos parecem familiares, onde tudo se nos afigura rotineiro e pacífico.

A vida, nessas veias ecurecidas que marcam todas essas ruelas por onde viajamos, não é mais que enfrentar a multiplicidade de desafios, que optar en cada cruzamento, em cada entroncamento, onde nos é possível fazer escolhas, decidir, escolher, num vazio que nos leva ao futuro, a fortuna de transitar na rota premiada, ou uma penalização porque se não soube, no momento certo, virar para a avenida do nosso encantamento.

Alguns caminham tendo como objectivo chegar a um determinado ponto da nossa árvore, tomando em cada momento a decisão que parece a mais acertada para, nessa direcção, ali chegar, e desse modo, realizar, de modo consciente um acto querido ou a execução efectiva de um interiorizado ideal.

Outros, sabem que a direcção é uma, mas nem sempre tomam as vias mais curtas, ou mais seguras, perdendo-se, em atalhos, em contratempos, mas seguindo sempre, crendo, a maior parte das vezes da oportunidade das suas escolhas, e da certeza de chegar. Mesmo que o caminho seja semeado de ziguezagues, de voltar a trás, de espreitar, de mil hesitações, uma vontade e uma força inexplicavel, parece arrastar o indivíduo para o seu fim, mesmo as mais das vezes, pareça que não se empenha em avançar. Mas avança, defronta perigos, pontos desconhecidos, lugares sombrios, mas sempre termina por descortinar a luz e segui-la.

Alguns, nunca vão entender como circular em segurança entre essas milhentas ramificações da carta da nossa existência. Vão olhar, vão sentir-se perdidos, desorientados, e a cada debruçar sobre os ramos, vão responder, por desconhecimento ou impossibilidade de escolha fundada, tomando de assalto, sem qualquer sentido, desde as mais amplas avenidas que seguem rápido para o outro lado do seu lugar, distanciando-se dos objectivos, ou entrando em becos solitários, em ruelas escuras, perdendo definitivamente a sua ideia de norte.

E a vida de cada um é composta de milhentos momentos que se sucedem, de imensos lugares de encontro, sitios onde descansamos serenamente para em seguida retomar o caminho do lugar seguinte. Vamos conquistando as nossas praças fortes, onde nos alimentamos, onde revigorados, preparamos uma, e outra, e muitas mais caminhadas. Vemos castelos, palácios, atravessamos prados, e por pontes seguras atravessamos cursos de água. Vencemos montanhas, vales, cautelosos atravessamos frondosos bosques, e temerários pulamos entre as ondas esverdeadas de agitados mares. Temos de desviar o olhar de inúmeras tentações que existem somente para nos desviar do rumo, e nunca podemos ouvir o canto das sereias que seguramente nos condenariam a um género de feliz morte. Não podemos parar. Não podemos desistir. Temos que habilmente escapar de aranhas escondidas e que esperam filar-nos como seu veneno à nossa passagem.

O mundo é como uma teia de aranha, e nós não poderemos nunca permitir-nos ao luxo de baixar as guardas, seguir distraídos, perder-nos nas teias mortíferas onde poderemos cair. Os ramos da nossa árvore levar-nos-ão, momento a momento, passo a passo, ao ponto de encontro, a esse lugar para onde devemos dirigir o noso caminho e onde poderemos encontrar, por fim, a tão almejada felicidade.

Aí, chegados a esse lugar cheio de fantasia, acabaremos por perceber que o caminho nem sempre foi fácil, mas se nos dedicámos, se nos empenhámos a sério, se fizémos sacrificios, valeu bem a pena desafiar e ultrapassar os obstáculos, encontrar e defrontar as inúmeras aranhas que ao longo da nossa vida não deixarão de tentar barrar-nos a jornada, e atingir-nos com o seu veneno, e que não foi em vão percorrer todo esse caminho muitas vezes labiríntico e cheio de perigos.

O mundo é uma bola, existem aranhas, serpentes e outros animais, selvas, caminhos, pontes e praias. A bola está sulcada de veias, parecendo um coração onde o sangue jorra violento buscando vida. E nós, em busca da nossa liberdade, tratando de garantir o nosso existir, temos de seguir viagem, defrontar os perigos, fazer as nossas escolhas. Um dia, bem vermelhinho, explodindo de calor, de fulgor, de promessas sem fim, entraremos triunfais nesse pontinho rubro do nosso ponto de encontro. Com o mundo, connosco, com a vida. O nosso ponto... de encontro.

Fantasias marginais...

Enquanto uns amealham como a formiguinha e tudo guardam, desde a velha moeda de colecção, às notas novinhas que servem para a compra de quase tudo, outros indiferentes às vantagens ou desvantagens, ao interesse ou não, de um esforço, muitas vezes em vão, seguem tranquilos o caminho do consumo, derretendo o que ganham, adquirindo bens e serviços, ou simplesmente gozando, em cada momento, um grão de vida, de seguida, sem cessar, que o mundo um dia deixará de girar.

Outros, nos mesmos trilhos da existencia parecem nem dar-se que existe isso de acumular, tornando seu, em cada acto aumentando, carregando, espreitando dessa sequencia de fazeres, um deslumbramento futuro num dia com a aquisição do que era sonho, com a realização de uma desejável fantasia, ou simplesmente, gozando o simples crescimento da coisa, sem pensar, que de tanto juntar, um dia tudo se perderá, se não gastando.

Alguns existem que não sabem onde guardar os valores mais preciosos, com um medo sofrido de ver perder tudo de um momento para o outro. Não confiam na banca, nos seguros, no colchão, no soalho da casa, na cova no quintal, nem em si mesmos. Vivem inquietos, medrosos, sentindo que todo e qualquer momento é um perigo real, que a vida é efémera, que nada está a salvo, nem dos malfeitores, nem do mau olhado, nem das intempéries, nem do desconhecido. Nem dormem, e muitas vezes já se sentem roubados ainda antes de o ser.

Uns vivem de sonhos, outros de dinheiro, ou de honrarias, ou de poder, de vaidades, de coisas ou grandes ou mesmo pequenas, das que existem de verdade e de muitas que nem sequer se garante existir. Mas vive-se, pula-se ou corre-se, ou simplesmente se vão arrastando os agentes, passo lento, como se ao chegar de uns sobreviessse a desgraça, e a boaventurança fosse real na vinda de outros.

Quem nada tem para colocar em algum lugar, nem possui poiso seguro onde reter ou fazer render o que gostaria de ter, aparentemente deixa de ter entre mãos imensos problemas, para existir apenas. Vive só, alheio à coisa, independente de haveres, imúne à pressão da avidez, do sentido da posse, enfim, como se não fora gente.

Mas existem, poucos, meio loucos, afastados de uma vida que se tem como padrão, são olhados de soslaio, alvo de curioso interesse, como de de seres de outra galáctia se tratassem. Incompreendidos, vagueiam na solidão, esquecidos, são apenas mais qualquer coisa que por vezes transita, ou se cruza no caminho de tantos, mas que não conta, não faz, e por essas mesmas duas razões, nem sequer são. Existem.

Nas suas incompreensíveis existencias acumulam silencios, também envelhecem como os demais, mas alheados de uma realidade que ignoram, que afastaram, que repudiaram mesmo, continuam existindo, dentro de um conjunto de acessórios que mais ou menos o estar os obriga, roupas que parecem em litigio com o tempo e as ideias de moda, uma espécie de calçado, multicolor e com imensas entradas de ar, que no mais rigoroso dos invernos nos parecem catapultar para um sol de verão.

A sabedoria da técnica que tudo tem de qualificar, chama-os de marginais, ou de sem abrigo, sem tecto, uma espécie de ratos de cano de esgoto que sobrevivem entre a abundancia e o movimento imparável da modernidade e da civilização. Em livros que a muito poucos interessam, se podem ver inúmeras linhas repletas de palavras e mais palavras, que, cheias de boas vontades, tentam explicar, e convencer, que existe gente assim, que se trata, em boa verdade, mesmo que tal para muitos seja pouco crível, de seres humanos genuínos, de gente que tem coração, que pensa, que fala, e que, mesmo não tendo muito acessíveis os lugares mais indicados para o efeito, também se acham obrigados, por terem corpos iguais aos dos outros, a certos rituais de necessidades a que os indivíduos denominados normais, também se sujeitam, no conforto da discrição.

Não guardam nada, estes seres da solidão, que vagueiam mais ou menos ocultos nas ruas das nossas cidades. É pouco crível que possuam contas bancárias, se livrando, deste modo, dos sobressaltos que tanta gente boa não deixou de ter quando os arautos da desgraça gritavam que os bancos iriam falir e toda a gente estava condenada a uma triste e profunda pobreza. Não possuem cofres atrás de quadros imitando obras de consagrados pintores, escondidos, nem dessas caixas móveis, de lata ou ferro, com rodinhas cheias de letras, que depois de mil voltas, coincidindo com a selecção da praxe, abrem, mostrando doiradinhas moedas e muitos brilhantes. Não têm carteiras polvilhadas com cartões coloridos de crédito ou débito, e divisões para separar as notas e guardar moedas. Nada têm. Nada guardam. Não possuem algo que necessite ser guardado, nem anseiam por possuir um local onde arrecadar tesouros. E vivem, acordam todos os dias, olham, sentem, andam por aí. Sem guarda, e sem medo da falta dela. Não guardam.

Muitos deles, creio mesmo que todos, e digo isto sem que busque algum merecimento académico com estas conjecturas, ou alguma notoriedade, nem mesmo me atrevendo a pensar em rabiscar esta tese em algum manual que ninguén vai ler, guardam, e creio que será a única coisa que de valioso possuem ainda, sonhos, coisas inimagináveis, que existem ou não, com ou sem cores, com ou sem cheiro, com ou sem calor, ou frio, ou brilho, coisas que existem dentro de cada um, que entraram e nunca mais saíram, que se anicharam para sempre dentro dessa existência que julgada perdida de tudo, guarda bem no interior de cada um, esse filão desconhecido que é força em cada manhã, que é vida em cada acordar.

Esses sonhos, os guardados há imenso tempo, os mais recentes, os desta noite, e da outra, e mesmo um que chegou numa tarde soalheira poucos dias atrés, permanecem em caixinhas transparentes, onde a luz, que sempre chega com a respiração em cada momento, faz projectar as cores do arco íris, dando vida a um conjunto de fantasias marginais que garantem a permanencia nessa marginalidade, o afastamento do que parece certo, a fuga das práticas que juramos fazer nossas e das regras a obedecer.

Esses sonhos estão entre cores na dita caixa de luz, que imaginamos, mas só eles, os que vivem escondidos na mais repleta solidão, num mundo que parece nem sequer existir, sentem, projectando estrelinha de vida, dentro de cada um. Caixinhas de luz e de cores. De vida...

Flores para esse sonho detrás dos céus...

Estás para lá de tudo... ventos, céus, estrelas

Corro, olhos no céu
No jardim pálido onde me fiz prisioneiro
De um sonho cravejado com as luzes
Com o brilho incompreensível
E enigmaticamente impenetrante
Dos teus olhos

Corro, desvairado, de árvore em árvore
Como se de uma bandeira estivesse sequioso
Para levantar e acenar aos mundos
Para assinalar esta dependencia
Esta prisão de olhos levantados em busca
De manter-me sempre teu, escravo,
Submisso, vergado ao peso de um amor
Que nem sei bem se existe ainda.

Os ramos desnudos, hirtos, gelados
Apontam caminhos, desejos entre-cruzados
Labirintos onde se perdem beijos e abraços
Mas onde escuto em sussurro o respirar ofegante
Que sempre parece saltar de dentro de ti
Quando me foges.

Os ventos há muito perderam o sentido
E impetuosamente, com violencia, e dor
Exibem contorcionismos de raiva, e de fúrias,
Inibindo, afastando mesmo, a imagem, a sombra
Desse teu corpo, desse curvilíneo amontoado
De promessas nunca cumpridas.

Continuas para lá de tudo, de ti mesma,
E longe de mim, tanto, que as estrelas no seu brilho
Há muito deixaram de mostrar esse sorriso
Essa sedutora luminosidade do teu olhar
Brincando nas alturas, entre as rebeliões celestinas,
Com insignificantes explosões descontroladas
De coloridas pintinhas de sensualidade e desejo.

Recuso libertar-me da tirania dessa ideia de ti
Porque imaginar-te assim, por detrás do inexistente
Faz-me bem, faz-me sonhar, creio mesmo que existes
E sorris, mesmo que a sombra do nada te oculte de mim
E que o calor do teu abraço pareça uma gélida rejeição
E que mesmo esse toque, as mãos dadas, os dedos
Não sejam mais que os ramos ressequidos
Das árvores do meu jardim esmorecido de quimeras
Querendo perder-se em direcção do vazio.

Estás, teimosa e provocadora te mantens
Para lá de mim, e de ti,
Num alto que já não vislumbro, longe,
Para lá dos ventos, que já não me abraçam
Para lá do céu que esconde o sol de um amor perdido
Para lá das estrelas ténues, mortiças, onde não estás.

Mas continuo por aqui, neste jardim prisão
Recusando esquecer ou perder o sonho de um dia
Ou de tempos e espaços sem limites
Onde ainda creio, vou encontrar-te
Por detrás dos ramos das árvores do meu jardim
Vinda desse teu mundo, braços abertos
Sorriso, calor, sonho, ternura
E nos aprisionaremos em algum lugar
Para lá de tudo.

Podemos comprar a solidão?... ignorar o desprezo?

Uma moeda

Metal

Dinheiro, sempre o dinheiro que tudo quer tragar

Comprar

Frio, onde não existe alma

Duro, sem coração

Será possível fazer nascer um sorriso num rosto sulcado por dias e noites, sem fim, ilimitados, mergulhados na escuridão de uma ignorancia teimosa das gentes, e no vazio de ser só entre muitos?

Uma moeda?...

Recuso o Natal de vinte e quatro horas

Mesmo que teimem
Mesmo que teimosamente insistam
Contra tudo o que seja ou pareça
Contra tudo que se funde em ciência
Ou mesmo na sabedoria dos mestres
Recuso!

Vejo em cada momento bem de fronte de mim
De um modo evidente e claro
Que isso do Natal é apenas um clarão
Um instante de magia
Um instantâneo fluorescente
Que não poderia apagar-se nunca
Que devia estar, sempre, aqui e ali,
Com cada qual, em cada lado, nos mundos

Recuso o amor empacotado hermeticamente
Por vinte e quatro horas de vida
Uma incubação de acordo com a carteira
E uma morte efectiva directamente
Relacionada com a memória de cada um

Recuso que se fale de solidão, se estenda a mão
Num espaço limitado de tempo
Enquanto dura o brilho das estrelas de enfeites
Rejeito que o Natal seja um relembrar anual
Em jeito de memorando, do essencial, num dia,
Quando tudo o que se recorda, é amor,
É vida, é esperança, somos nós, que queremos sorrir,
- nunca deveria ser imagem, quadro, cartão de intenções
- mas uma bandeira, um caminho, uma verdade
Que deveria ser simplesmente Natal toda a nossa vida

Sem músicas, sem prendas, sem missas de galos ou de reis
Devia ser, o beijo, o abraço, o sorriso, o olhar nos olhos,
A sopa à mesa, o pão, o calor da lareira e o nosso

Sem músicas nem solidão, sem prendas nem enfeites
Que o amor não se compra enlaçado em fios de mil cores
Mas de gestos, de sentimentos, de ser e estar entre os outros

Recuso esse Natal colorido e fantasioso, fechado, aprisionado
Em caixas que se escondem nos cantos da dispensa
Das nossas acções, do nosso olhar, afastado, esquecido
Enquanto passamos indiferentes mais uns trezentos e tal dias
Ao lado do que não tem, do que sofre, do humilhado
Ignoramos, com os nossos silêncios espezinhamos
Com o nosso desprezo atormentamos
E seguimos felizes e tranquilos
À espera de um novo Natal que seja paz q que seja amor
Seguimos todos esses dias esquecidos de nós
Que ignorando, que espezinhando, mirramos o nosso caminho,
Escurecemos a essência que existe dentro de cada um
E nem com as novas luzes que certamente chegarão no próximo Natal
Conseguiremos tranquilizar o nosso coração
Assegurar a nossa alma inquieta
De que somos diferentes, somos homens, civilizados, gente
Escurecemos tudo, o mundo, a nossa vida, o nosso olhar
Mesmo, com o presépio, com o renovado menino
Com os reis, com a paz que reivindicamos para amarfanhar dentro de nós
À força, com muitos sacos repletos de prendinhas, e uma ou outra esmola

Posso ser louco, não ter a noção nem do tempo nem do espaço
Mas recuso, grito alto o meu mais vivo repúdio por Natais de um dia
Quando o homem precisa de ter dentro de si essa chama toda a vida
Recuso, não aceito, olho o calendário e vejo Natal, hoje,
Amanhã é Natal
Depois de amanhã, vejo com todas as letras, Natal de novo
E depois, depois, depois… cai a neve, o pai natal saiu com o trenó
Sai todos os dias, e voa pelos ares, deitando em cada chaminé
Um pingo de amor, uma chávena de respeito, uma caixinha de dignidade
E tudo isso, é de toda a agente na manhã seguinte, ao acordar,
Quando sai à rua, quando olha o vizinho, quando saúda os companheiros
Quando ama. Que lindo podia ser o Natal.